Boca del cangrejo: Manglaria

20 No digáis que por falta de su bicho mi verso resplandece hasta que arde el culo es llamarada por la tarde de noche, como Dios, vuelve a su nicho. Si el lector me rechaza por cobarde por miedo a la verdad es que lo ficho tentación de poeta es lo entredicho ignorancia juzgar por puro alarde. Que no compre mi libro por la fama para ser en la esquina muy discreto que hasta muerto mi tumba será cama una orgía de huesos y esqueleto apasionado mármol para el que ama bajo el sol y la luna sin secreto. 26 Dejé las calles de la patria mía abrumador templete del relajo catedral desacrada del carajo burdel del vacilón que a todos fía. Errante me lancé como un gargajo cordón umbilical yo cortaría enferma de fantasmas mi poesía aislada sucedió como un colgajo. ¿Qué país inventado en la memoria se vuelve macharrán con su desprecio hartísimo de tanta vanagloria? Aquél que te soñó tú llamas necio lo ignoras en el curso de tu historia: lo que de ti contó no tiene precio. Invitación

El “hermoso hoy” Eduardo Lalo La mayor parte de los habitantes del mundo poseen orígenes definidos, estables, prácticamente incuestionables: un lugar, un pueblo, una nación, un documento estatal, que establecen claramente sus coordenadas personales. Sin embargo, existen también otros habitantes del planeta cuyos orígenes son preguntas, equivocaciones o condenas. Recuerdo mis tiempos de estudiante en Europa, cuando invariablemente me detenía la gendarmería francesa en sus puestos de frontera. Recuerdo como el ceño del oficial se fruncía al examinar mi pasaporte, como comparaba la foto con mi cara, como volvía sobre el documento, como me dejaba esperando ante el mostrador y regresaba con un superior que, luego de examinar nuevamente las páginas de mi documento de “identidad”, me preguntaba con una mezcla de desprecio y celo policiaco: “Qui etez - vous?”, “¿Quién es usted?” En ese documento que permite acceder al resto del mundo, se consignaba,