Boca del cangrejo: Manglaria

"Cangrejitos. (¿cangrejos?)" Hoy veo cementerios cuadrados y perfectos, cuadriculados, orientados al norte. Como si la madre del viento y los tomates no supiera que están toditos muertos y en su oreja derecha se aposenta una araña peluda, oronda ella. Están toditos muertos; pequeños, grandecitos, más grandes y hasta inmensos. Con un baile de hormigas allí donde hubo sombra. Cangrejitos. (¿cangrejos?) reptando hasta el ombligo y por la costurita, quién sabe qué andanada de insectos ensayando su grisáceo concierto. El festival no va; el muchacho comió mucho esa noche y se le formaron unas bolitas blancas en el colon. Después quiso caminar sobre la cuerda floja y plaff. La niña aquella allí, si vieran qué hermética está ahora; ella tan formadita y con las muchas cosas que sabía y solía hacer la pobre. Aquel viejo maniático, el de las uñas pegadas a la carne del otro, ahora tan serenito. El viento aullaría tan lindo por sus cuencas. A ver, dígame, ¿qué de ellos? José María...

(L os cangrejos baten palancas ante el envío crustáceo de la Liceaga-Rojas a nuestro blog. Boca del cangrejo (aka) Manglaria emerge pausado de su latencia , como esa criatura que en el litoral excava su vida otra.  Se despejan arenas para el luto de la poeta de cara al mar. lbm ) Del libro inédito Amaratada Yara Liceaga-Rojas voy a tu encuentro sal Madre dicen los niños cuando estamos sumergidos, chapoteando mirando al lugar donde te dejamos de espaldas a la Villa Pesquera dicen que ya debes haber llegado a China con la boca diciendo peces palabras saladas haciendo corales de viento recorriendo el planeta como deseos animados labor de dibujos de agua dicen China como medida de distancia extendiéndote en su mente y la idea del infinito que se filtra por lo dedos cuando hacemos una cacerolita con las manos con el reguero tuyo líquido que dispersa a donde fuiste lanzada cenicienta, particulada dicen China y...

I love you free   El paisaje es un culo redondo como un cielo azul, una playa de arena fina de donde emergen dos nalgas negras. El sol es fuerte como la muerte y despide una luz regia que hace brillar las formas y extiende los contornos de las olas. El paisaje es un culo, un cielo salado de aguas transparentes, arenas blancas, nalgas negras. Los colores cambian, el tiempo es un eufemismo, un palito con el que se hacen rayas en la arena. La luz del sol rebota contra los bordes de las cosas y hace todo más dúctil y maleable. Hay aquí esa tendencia a mezclar todo con todo, principio y fin, negro y blanco, negro y rojo, negro y verde, negro y mamey, negro y negro. El paisaje es un culo, un sueño, una mentira, una ilusión, una niña negra caminando desnuda por la playa lejos de la España católica que trajo la esclavitud y el idioma. Se habla rápido, con música y sin eses. El inglés es necesidad de la carne. El sexo lo regalan niños y niñas que los adultos venden en ...

20 No digáis que por falta de su bicho mi verso resplandece hasta que arde el culo es llamarada por la tarde de noche, como Dios, vuelve a su nicho. Si el lector me rechaza por cobarde por miedo a la verdad es que lo ficho tentación de poeta es lo entredicho ignorancia juzgar por puro alarde. Que no compre mi libro por la fama para ser en la esquina muy discreto que hasta muerto mi tumba será cama una orgía de huesos y esqueleto apasionado mármol para el que ama bajo el sol y la luna sin secreto. 26 Dejé las calles de la patria mía abrumador templete del relajo catedral desacrada del carajo burdel del vacilón que a todos fía. Errante me lancé como un gargajo cordón umbilical yo cortaría enferma de fantasmas mi poesía aislada sucedió como un colgajo. ¿Qué país inventado en la memoria se vuelve macharrán con su desprecio hartísimo de tanta vanagloria? Aquél que te soñó tú llamas necio lo ignoras en el curso de tu historia: lo que de ti contó no tiene precio. Invitación...

"A poesía ausente de centro y enemigo conviene llamarla "amable y declamable"; poesía que se mira en todos los espejos menos en el suyo; que escucha con otras orejas y mira con ojos ajenos. Poesía declamable: no tanto dramática como, si la expresión se permite, "poesía teatral"; poesía ganada por audición y procurada poesía para lo auditivo; mecánica del tímpano y músical celestial; rimada oratoria que provoca ese efímero entusiasmo de manos que baten palmas." Virgilio Piñera, "Gertrudis Gómez de Avellaneda: Revisión de su poesía", 1941. No se parece   No se parece a mi persona y dice venir de otro mundo. Y cuando lo dice, me veo en su mundo diciéndole lo mismo. De modo que si viene y yo voy ambos permaneceremos inmóviles. Está su nave espacial junto al latón de la basura de mi patio. Cuando él parte en su nave, en el mismo instante llegó en la mía a su mundo. Virgilio Piñera ...

Caballo de Troya En las profundidades, donde la zanja frente al Morro es Medusa negra, donde el negro se traga al negro, un enorme pez ciego y sin escamas levanta un arco, aleta membranosa labia fluorescente Perdidos por este fulgor tenue, atraídos por la candelilla, extendido pene prensil carboncillo efectivo lazo bastón blando nadador, arpón escondido que es toda luz, pequeños peces en su boca sucumben En las profundidades, el pez desarruga su órgano, lo pasa sereno tardo cual melaza sobre una escultura que tocada ahora echa a la corriente inmóvil su detritus depositado De madera desusado negro otra vez, sepultado hasta las rodillas el caballo relincha En las profundidades del Atlántico, un pez de los mil demonios deja caer su sexo basto sobre el caballo de Troya Descendiente tras sus cuartos tras...

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"A poesía ausente de centro y enemigo conviene llamarla "amable y declamable"; poesía que se mira en todos los espejos menos en el suyo; que escucha con otras orejas y mira con ojos ajenos. Poesía declamable: no tanto dramática como, si la expresión se permite, "poesía teatral"; poesía ganada por audición y procurada poesía para lo auditivo; mecánica del tímpano y músical celestial; rimada oratoria que provoca ese efímero entusiasmo de manos que baten palmas." Virgilio Piñera, "Gertrudis Gómez de Avellaneda: Revisión de su poesía", 1941. No se parece No se parece a mi persona y dice venir de otro mundo. Y cuando lo dice, me veo en su mundo diciéndole lo mismo. De modo que si viene y yo voy ambos permaneceremos inmóviles. Está su nave espacial junto al latón de la basura de mi patio. Cuando él parte en su nave, en el mismo instante llegó en la mía a su mundo. Virgilio Piñera ...

  Un aluvión de fantasmas compartidos El libro constituye el minucioso relato de las peripecias vitales de la poeta durante su estadía en París. La correspondencia con quien fuera su primer psicoanalista revela los abismos y los miedos recurrentes de la autora de Arbol de Diana. Por Silvina Friera El poema es una forma abismal de la vida, desde el éxtasis –o el frenesí de habitar la luna– hasta la desesperación. La obra de Alejandra Pizarnik es así de extrema: una fuente inagotable de ansiedades y desasosiegos que cabalgan por la sintaxis de pesares, obsesiones y tormentos sin tregua en el devenir radical de la lengua-existencia. “Necesito hacer bellas mis fantasías, mis visiones. De lo contrario no podré vivir. Tengo que transformar, tengo que hacer visiones iluminadas de mis miserias y de mis imposibilidades.” Palabra inédita de Alejandra que –a casi cuarenta años de su muerte, el próximo 25 de septiembre– al fin resplandece en las pág...