Boca del cangrejo: Manglaria

Recuerdo cubano Me sorprendió un poco que me invitaran a formar parte del jurado del Premio Casa de las Américas en 1978. Yo vivía en esa época en París y mi fe en la revolución cubana se había extinguido hacía mucho tiempo. Pero lo que no se había extinguido era mi curiosidad política. Nunca había estado en Cuba y tenía interés en ver con mis propios ojos el fenómeno político que hacía años había encendido la imaginación de tantos latinoamericanos. Así que acepté hacer el largo viaje a La Habana en enero de 1978. Desde el comienzo recibieron a los jurados como si fuésemos altos dignatarios, protegidos por soldados y trasladados en autobuses que circulaban por la mitad de la carretera obligando a todo el tráfico a apartarse a nuestro paso. Nos recluyeron los primeros días en un lugar aislado de la sierra de Escambray, en el hotel Hanabanilla, al lado de un tranquilo lago. Allí tendríamos todo el día para leer los manuscritos. Mis compañeros en el jurado de ensayo fueron el his...

16 de enero de 2009 Coyoacán Babe: Llevo dos meses encerrado y nada consigo. Sergio y Arlene nunca me trajeron los documentos. He comenzado a enviar a través de una mula dominicana estos textos. Ella sabe donde ponerse la vejiga de latex. Nada urge pero es posible que algo en cualquier momento lo sea. Besos, motetedeindias Su cuerpo yace tendido sobre la playa, se abre de piernas y manos, es una cárcel calcárea calavera sin límites, su sexo es un calamar que ha perdido los ojos, su sexo es una herida que cicatriza a perfección. El oleaje lo borra todo.

VI Como un loco furioso Cuenta Josefo (según Tácito) que él mismo vio a Jesús una tarde de invierno, corriendo y gritando desaforadamente, como un loco furioso, por lo menos de Jerusalén. Desde que leí este cuento real, no puedo imajinarme a Cristo más que como lo vio Josefo. ¡Ridículos Cristos rubios o morenos con la rayita enmedio, muy bien sacada por algún peluquero de Nazaret, con las melenas rizadas sobre los hombros y la barba también partida! Y ahora que vivo en Puerto Rico, me está pareciendo que me voy a encontrar cualquier día a Cristo evanjelista, pentecostal, adventista del sétimo día, hijo de Jehová, etc., gritando desaforadamente, como un loco furioso, por los muros del Morro, para que se conviertan a su dios algunos de los tres o cuatros señores judiosos de este Jerusalén casi auténtico que es San Juan de Puerto Rico, el del corderito echado con su estandarte. IX Y la cofradía de los jitanos en Triana Quien haya presenciado en paso de la cofradía de los jitanos,...

Felices fiestas a todos los lectores y paseantes de la boca del cangrejo: manglaria. babe y motette. pd. Gracias HL por el paseo en el carril izquierdo.

¿Por qué soy una monje, impensadamente? Allá en lo hondo del campo corren perros y gacelas. Y me mandan como guardia, como estrella. ¿Por qué no puedo ser mujer y sí un hada? Todos los días pruebo un plato de recuerdos; no tengo casa; me destinaron al arco iris; pero, estoy harta de esa lista fresa y de esa otra verde. Cuando creo que puedo dar unos pasos por el suelo, y que algo, para mí, también es cierto, allá en lo hondo del campo aparecen perros y gacelas, y me mandan como guardia, ¿no ven mi vestido blanco, mi diadema de desposada sin novio, sin marido? Como si estuviera casada conmigo mismo. ¿Por qué no una mujer y sí un hada? Creo dar unos pasos en el suelo, creo que algo para mí también es cierto, pero, enseguida, está ese bosque, ese árbol que en cambio de hojas tiene perlas, mariposas en vez de hojas. Todo lo que yo toco, cae y destroza y centellea, todo lo que yo toco se va lejos. Y nunca habrá remedio. Y jamás habrá respuestas. Marosa di Giorgio, La liebre de m...

Uncritical Exuberance? Very few of us are immune to the exhilaration of this time. My friends on the left write to me that they feel something akin to "redemption" or that "the country has been returned to us" or that "we finally have one of us in the White House." Of course, like them, I discover myself feeling overwhelmed with disbelief and excitement throughout the day, since the thought of having the regime of George W. Bush over and gone is an enormous relief. And the thought of Obama, a thoughtful and progressive black candidate, shifts the historical ground, and we feel that cataclysm as it produces a new terrain. But let us try to think carefully about the shifted terrain, although we cannot fully know its contours at this time. The election of Barack Obama is historically significant in ways that are yet to be gauged, but it is not, and cannot be, a redemption, and if we subscribe to the heightened modes of identification that he proposes (...

Muertoehambre Comunidad Soplapote Morón Líder Superación Pescuezo Doñita Tragaldabas Ñangotao Pendanga Democracia Lambeojo Copión Cascoejuey Fundido Meltdown Mediocridad Metástasis Trascendencia Chulería Tropical Charra Nada Natación

Corre y el tren su enemigo.

What you resist, persist. Adagio psicoanalítico. mdi: ¿Escribes todavía o te quitaste? Sé que mudaste carapacho y sólo has hecho una serie de dudosas visitas familiares a través de tu red de cavernas. Entre todos estos escombros, donde los visibles dicen escribir sobre lo que no pueden ni tan siquiera apalabrar, la familia: la metáfora y la genuflexión institucional que la precede son parte de un proyecto de futuro arruinado. Allí, sin embargo, opera con eficiencia un enorme peaje. Una creatura, mijo, escribe sobre las bestialidad, los tropiezos que le regala su cuerpo y las dificultades imaginarias del instante. Los ángeles escriben sobre su esquizofrenia: “No tengo cuerpo”. Los doñitos del sentido común sobre las costumbres: “Mirapallá como han dejado la playa”. No escribo sobre lo que escribo o sobre lo que quise decir. Digo que deliberadamente no es lo que me propongo. Es algo que puede pasarte leyendo. Pasa-arte. Paso y tú tienes la chucha. Un escritor es un exhibicionista...

El amigo del tirano Antonio Muñoz Molina 26/07/2008 (tomado de Babelia-El País, España) En uno de los raros cafés de Manhattan que no son ya Starbucks clónicos mi amigo Vicente Echerri me cuenta que tantos años después de salir de Cuba la isla sigue apareciendo casi cada noche en sus sueños. Pero el tiempo ha pasado, y los lugares de la memoria se van contagiando de presente. Mi amigo, que tiene unos sesenta años, sueña que es un niño de doce que sale de su casa para ir a la escuela, con la mochila a la espalda, pero no está en La Habana, sino en un andén del metro de Nueva York. Cuando sube las escaleras, deprisa para no llegar tarde, emerge en la Quinta Avenida, y ve a otro niño, amigo suyo, que está cruzando la calle también camino de la escuela. La acera de este lado es Manhattan; la del otro es La Habana. Mi amigo llama al otro chico para que le espere, para caminar juntos el último tramo, pero quizás el tráfico borra su voz, o tal vez no le sale de la...